Безнадежно устав от амбиций своих,

Перед смертью, в больничной палате,

Я в бреду нацарапаю бешеный стих,

От которого вздрогнет читатель.

 

Нет, не вздрогнет.

Строкой ему вынесет мозг.

Закричит он, а может, заплачет,

А потом будет корчиться, словно от розг,

И замрет, и свернется в калачик.

 

Пронесется вся жизнь в один миг перед ним,

Нашу сущность, как нерв обнажая.

И от каждой слезинки он станет раним,

И поймет, что она не чужая.

 

Кто-то скажет: — Так может желать только псих -

Ничего не придумать тупее!…

Я в бреду нацарапаю бешеный стих,

Ну, а сам прочитать не успею…

 

17.06.2016г. Минск, палата №6 на базе СУ

 

*****